Возможно, эта история, пройдя сложный путь роутинга от непосредственного участника событий до меня, обросла выдуманными подробностями и домыслами, но суть осталась нетронутой.
Итак, зима, начало декабря. По одной из станций московского метрополитена перемещается Разум, бренное тело которого волочится где-то по пятам и вдалеке: бренное тело колбасит от стандартной дозы РСР, употребленной интраназально около получаса назад, и оно уже практически несовместимо с медленно летящим мимо турникетов и уборщицы Разумом. Наш герой идет к поджидающему его эскалатору, при этом у него где-то на заднем плане светит лампочка красного цвета, напоминающая, что он следует в пункт Б из пункта А и должен доставить в пункт Б сто пятьдесят грамм кристаллического РСР, заныканного в подкладке пиджака. В это время, молодой сержант семейства "мент-метромент подземный" стоит, выискивая в толпе кавказцев, чтобы проверить у них документы - в последнее время сильно распространены серийные опера и сержанты с самонаведением на ЛКH. То ли странная плывущая походка, то ли черные маслянистые от пэ-цэ-пэ глаза нашего хаймена привели мента в состояние крайней заинтересованности, и он попросил документы. Когда вместо паспорта он получил ответ "_/паспорт - не есть элемент текущей плоскости бытия/_" или что-то вроде этого, сержант потащил курьера в отделение.
В отделении никого не было - дежурный опер ушел успокаивать зареванную обкраденную тетку на платформе и разводил пробегающего мимо студента на "побыть понятым". Итак, наш сержант грубо нарушает правила, без понятых обыскивает почти одеревенелого психонавта и быстро находит инородные сто пятьдесят грамм рhenуlcуclidine-не-помню-число. Мент следует правилам только что просмотренного полицейского боевика, где бравые американские полисы пробуют герыч на язык и причмокивают на тему "мда, типа, это самая чистейшая партия, грамм по сто двадцать баксов и все такое".
А именно, он надрывает пакетик с РСР, сует туда палец, слизывает (7-8 стандартных доз, заметьте) и говорит "че, с лубяны геру везешь?" демонстрируя тем самым и полную неосведомленность в вопросе по бобрам и прочим психонавтам.
Торч уже не деревенеет, он бетонируется и прорастает стальной арматурой, разум тихонько приходит в бренное тело, на которое уже пишется протокол - сержант рад, что ему посчастливилось взять торча с огромным количеством "геры" и еще тепленьким: торч естественно не сможет точно сказать были понятые или нет.
Торч на стуле ждет своей участи, отходит помаленьку от РСР. Мент пишет.
Минут через пятнадцать вдруг...
... мент внезапно перестает писать, встает, свалив стул; вытягивает шею, в глазах его видны последние отчаянные попытки крыши вцепиться в основание и не улететь. Затем искра разума тухнет: мент еще находит в себе силы поднять табельное оружие, задирает ствол вверх, вздрагивает в последний раз и застывает. Сержант ушел в астрал.
Дежурный, разбирающийся с обокраденной теткой, тем временем не вернулся, торч забрал протокол, товар, взглянул на футуристическую статую "Отстреляться от ангелов" и скрылся на давно поджидавшей его ленте эскалатора.
Что потом случилось с сержантом - история умалчивает, я приведу только справку: по данным, после 7-8 доз РСР крыша встает на место с вероятностью около 20-30 процентов, да и то дней через пять.
Вот так сержант нашел на свою жопу приключений.
Мораль - не палите психонавтов, это чревато.
Ссылки по теме: